Fume, Alhambra, filmes que fan de amigos, liberdade, tanta que se transforma en soidade, tanta que teño que escribir porque ninguén me escoita. Que complicado é amar, tan complicado como aceptar as propias carencias, pero esas que doen, non esas que dan igual, esas que non podes arranxar, porque non se pode viaxar atrás no tempo e vivir o pasado coa sabiduría do presente, ou porque son herdanza das capacidades intelectuais. Hoxe durmirei coa fiestra pechada, imaxinando que os ruidos da cama da veciña de arriba fainos tamén a miña cama; hoxe durmirei coa fiestra pechada non quero que me esperte nin o sol.Na película de hoxe dician:
-estoy muy lejos del amor, eso me matará.
-yo pensaba que lo letal era el amor, yo nunca me enamoraré.
Los sueños son como una droga, la mágia no dura y la realidad es como una cuchillada.
Es mejor todo este daño, que no haber conocido el dolor y no haber aprendido nada.
Estoy cansado de enmudecer ante cosas que no hay que callar.
Ter que escribir na Internet porque non tes ninguén ó lado que che escoite cavilar. ¿Por qué teño esa necesidade de que me escoiten? ¿Por qué me fai tan feliz estar soa?
